Gute-Nacht-Geschichten für Erwachsene: sechs ruhige Geschichten zum Einschlafen

Regen am Fenster

Vorlesezeit: etwa 5 Minuten · für Erwachsene

Vorlese-Modus

Es ist ein Abend im Spätherbst, und seit einer Stunde regnet es. Kein Gewitter, kein Sturm – nur ein gleichmäßiger, sanfter Regen, der aus einem tiefen grauen Himmel fällt.

Du hast die Wohnung schon für die Nacht vorbereitet. Im Flur ist das Licht aus, in der Küche summt die Spülmaschine ihr letztes Programm. Nur die kleine Lampe neben dem Sessel brennt noch und macht einen warmen Kreis auf den Boden.

Auf dem Fensterbrett steht eine Tasse Tee. Du legst beide Hände darum und spürst, wie die Wärme in die Handflächen zieht, in die Finger, bis in die Handgelenke.

Draußen glänzt die Straße. Die Laterne vor dem Haus wirft einen runden, goldenen Fleck auf den nassen Asphalt, und in ihrem Licht sieht man die Tropfen fallen: schräg, fein, unzählbar. Ein Auto fährt vorbei, sehr langsam, und das Zischen der Reifen klingt, als ziehe jemand ein Tuch über den Boden. Dann ist es wieder still. Nur der Regen.

Auf der Scheibe sammeln sich die Tropfen. Einer bleibt hängen, ein anderer wird schwerer, löst sich und nimmt auf dem Weg nach unten zwei, drei andere mit. Es ist kein Wettrennen. Jeder Tropfen hat seine eigene Zeit.

Gegenüber gehen die Lichter aus, eins nach dem anderen. Im zweiten Stock zieht jemand den Vorhang zu. Im Erdgeschoss flackert noch ein bläulicher Schein, dann wird auch dieses Fenster dunkel. Die Straße legt sich schlafen.

Du trinkst den letzten Schluck. Der Tee ist nur noch lauwarm, und das ist in Ordnung. Die Tasse stellst du in die Spüle. Abwaschen kannst du sie morgen.

Im Schlafzimmer ist es kühler. Das Fenster ist gekippt, und der Regen klingt hier anders: näher, weicher, wie ein Rauschen in einer Muschel. Du ziehst die Decke bis zum Kinn. Erst ist der Stoff kühl, dann nimmt er deine Wärme an.

Auf dem Dach trommelt es leise. In der Regenrinne gluckert das Wasser, und irgendwo tropft es in gleichmäßigen Abständen auf ein Blech: tock … tock … tock. Du musst nichts damit anfangen. Du musst nicht zählen und nicht zuhören. Der Regen macht seine Arbeit ganz allein.

Morgen werden die Straßen sauber sein und die Luft klar. Aber das ist morgen. Jetzt regnet es noch, und du liegst im Trockenen. Für heute ist das genug.

Mit dem Nachtzug nach Süden

Vorlesezeit: etwa 5 Minuten · für Erwachsene

Vorlese-Modus

Der Bahnsteig ist fast leer, als der Nachtzug einfährt. Die Wagen sind dunkelblau, die Fenster hell, und mit einem langen, weichen Seufzer kommen die Bremsen zur Ruhe.

Dein Abteil liegt im dritten Wagen. Es ist klein, aber alles hat seinen Platz: das gemachte Bett mit dem weißen Bezug, die gefaltete Wolldecke, eine Flasche Wasser, ein Haken für die Jacke. Die Schaffnerin wirft einen Blick auf deine Fahrkarte und fragt, ob du morgen früh Kaffee oder Tee möchtest. Dann wünscht sie eine gute Nacht und schließt leise die Tür.

Ein kurzer Ruck, dann rollt der Zug an. Langsam gleiten die Lichter des Bahnhofs vorbei, die Stellwerke, die letzten Häuser der Stadt. Dann wird es draußen dunkel, und im Fenster siehst du nur noch dein eigenes Abteil, warm und gelb.

Du knipst das große Licht aus. Jetzt öffnet sich die Landschaft. Ein Dorf zieht vorbei, ein Kirchturm, ein einzelnes erleuchtetes Fenster in einem Bauernhof. An einem Bahnübergang blinkt ein rotes Licht, für einen Moment hörst du die Glocke, hell und schnell, dann ist sie hinter dir.

Du legst dich hin. Die Decke ist schwer und glatt. Unter dir arbeiten die Räder, und der Wagen wiegt sich in einem Rhythmus, den man nicht hören muss, um ihn zu spüren: ein sanftes Schaukeln, mal nach links, mal nach rechts, wie ein Boot an einem ruhigen Steg.

Irgendwann hält der Zug. Eine Station mitten in der Nacht, ein leerer Bahnsteig, eine Lampe, eine Bank. Jemand geht draußen vorbei, die Schritte hallen kurz. Dann ein Pfiff, und es geht weiter.

Über eine Brücke rollt der Zug langsamer, und das Geräusch wird hohl und weit. Unter dir fließt ein Fluss, schwarz und breit, in dem sich ein paar Lichter spiegeln. Danach wird der Klang wieder dicht und gleichmäßig.

Du denkst an das, was morgen kommt: Berge im ersten Licht, ein anderes Land, Luft, die anders riecht. Aber bis dahin ist es noch weit. Bis dahin fährt der Zug für dich. Du musst nicht aufpassen, nicht steuern, nicht ankommen. Du musst nur liegen.

Ein Tunnel nimmt den Zug auf, und für eine Weile ist alles gedämpft und gleichmäßig, wie unter einer Decke aus Stein. Als er wieder ins Freie kommt, schläfst du schon.

Die Hütte am verschneiten See

Vorlesezeit: etwa 5 Minuten · für Erwachsene

Vorlese-Modus

Am Nachmittag hat es angefangen zu schneien, und jetzt, wo es dunkel wird, fällt der Schnee dichter. Große, langsame Flocken legen sich auf das Geländer der Veranda, auf den Holzstapel, auf die Kiefern am Ufer.

Die Hütte ist klein: ein Raum mit einem Ofen, eine Bank am Fenster, ein Bett unter der Dachschräge. Du hast Holz hereingeholt, die Scheite sind kalt und riechen nach Harz. Du schichtest sie in den Ofen, legst trockene Späne darunter und zündest ein Streichholz an.

Erst knistert es nur leise. Dann greift die Flamme nach den Spänen, nach der Rinde, und der Ofen beginnt zu atmen. Das Blech tickt, wenn es warm wird. Nach einer Weile wird die Luft im Raum weich.

Du ziehst dicke Wollsocken an und setzt dich auf die Bank am Fenster. Draußen liegt der See, zugefroren und weiß, dahinter der Wald als dunkle Linie. Über das Eis führt eine Spur, fein und gerade: Ein Fuchs ist hier entlanggelaufen, ganz ohne Eile.

Es ist still, stiller als jeder Abend in der Stadt. Frischer Schnee schluckt die Geräusche. Kein Auto, keine Stimmen, nur ab und zu ein leises Rutschen, wenn eine Ladung Schnee von einem Ast fällt.

Auf dem Ofen steht ein Topf mit Suppe. Du isst langsam, die Schale in beiden Händen. Danach machst du dir einen Tee und schaust zu, wie die Flocken im Licht des Fensters tanzen, auftauchen und wieder verschwinden.

Später legst du ein letztes Scheit nach. Es fängt sofort Feuer und brennt ruhig, mit einer kleinen orangen Flamme. Das Licht zuckt über die Holzwände, über die Balken, über die Bettdecke unter der Schräge.

Du steigst ins Bett. Die Daunendecke ist schwer und wird schnell warm. Durch das kleine Dachfenster siehst du nur Grau und fallende Flocken. Sie legen sich auf das Glas, eine nach der anderen, bis das Fenster ganz weiß ist.

Der Ofen knackt, während er langsam abkühlt. Draußen schneit es weiter, die ganze Nacht, und deckt alles zu: den See, den Wald, die Spur des Fuchses, den Weg zur Hütte. Morgen wird alles neu aussehen. Jetzt gibt es nur Wärme, Stille und Schnee.

Sommerabend im Garten

Vorlesezeit: etwa 4 Minuten · für Erwachsene

Vorlese-Modus

Der Tag war heiß, und jetzt, am Abend, atmet der Garten auf. Die Steinplatten auf dem Weg sind noch warm, du spürst es unter den nackten Füßen. Die Luft riecht nach trockenem Gras und nach dem Lavendel am Zaun.

Du füllst die Gießkanne an der Regentonne. Das Wasser ist weich und lau. Langsam gehst du die Beete entlang: die Tomaten, die schon rot werden, die Kapuzinerkresse, die über den Rand wuchert, die Ringelblumen. Wo das Wasser auf die Erde trifft, steigt ein dunkler, satter Duft auf.

Hoch oben jagen die Mauersegler mit schrillen Rufen über die Dächer, Kreis um Kreis, immer höher. Dann werden es weniger, und als der Himmel lila wird, sind sie verschwunden. An ihrer Stelle flattert etwas Kleines, Unruhiges zwischen den Bäumen hin und her: die erste Fledermaus.

Am Rand des Beetes stehen die Nachtkerzen. Den ganzen Tag waren ihre Knospen fest geschlossen. Jetzt, in der Dämmerung, kannst du zusehen, wie sie sich öffnen – nicht schnell, aber deutlich: Ein Blütenblatt löst sich, dann das nächste, bis eine gelbe Schale im Halbdunkel leuchtet. Ein Nachtfalter kommt und bleibt.

Du setzt dich auf die Holzbank an der Hauswand. Das Holz hat die Wärme des Tages gespeichert. Über deine Knie legst du eine dünne Decke, nicht weil es kalt ist, sondern weil es sich gut anfühlt.

Im Gras beginnen die Grillen. Erst eine, dann viele, ein gleichmäßiges Zirpen, das von überall und nirgends zu kommen scheint. Am Himmel erscheint ein erster heller Punkt, dann ein zweiter. Aus einem offenen Fenster in der Nachbarschaft klingt leises Geschirrklappern, dann ist auch das still.

Du bleibst noch ein wenig sitzen. Es gibt nichts zu tun. Die Beete sind gegossen, der Tag ist vorbei, und die Nacht kommt so sanft, dass man ihren Anfang kaum bemerkt.

Als du hineingehst, lässt du das Schlafzimmerfenster offen. Die Luft, die hereinkommt, ist jetzt kühl und riecht nach feuchtem Gras. Die Grillen zirpen weiter. Du legst dich hin, nur mit einem Laken zugedeckt, und hörst ihnen zu, bis du nicht mehr weißt, ob du sie noch hörst oder schon träumst.

Ein langsamer Weg durch die Dünen

Vorlesezeit: etwa 4 Minuten · für Erwachsene

Vorlese-Modus

Nach dem Abendessen gehst du noch einmal hinaus. Die Ferienwohnung liegt nur ein paar Minuten vom Strand entfernt, und der Weg dorthin führt über einen schmalen Bohlenpfad durch die Dünen.

Die Bretter sind vom Tag noch warm. Links und rechts wächst der Strandhafer, hoch und silbergrün, und der Wind kämmt ihn in eine Richtung. Es raschelt leise, wenn du vorbeigehst. Ab und zu liegt ein wenig Sand auf dem Pfad, fein wie Mehl.

Oben auf der letzten Düne bleibst du stehen. Vor dir liegt das Meer, weit und ruhig. Das Wasser hat sich zurückgezogen und einen breiten, glänzenden Streifen nassen Sand hinterlassen, in dem sich der Himmel spiegelt: rosa, dann pfirsichfarben, dann ein blasses Blau.

Du ziehst die Schuhe aus und gehst hinunter. Der trockene Sand ist warm und gibt unter den Füßen nach. Weiter vorn wird er fest und kühl. Die Wellen kommen in langen, flachen Bögen, laufen aus, ziehen sich zurück. Jede hinterlässt eine dünne Linie aus Schaum, die leise knistert und vergeht.

Ein Trupp Austernfischer fliegt dicht über das Wasser, mit hellen, aufgeregten Rufen, und landet weiter hinten am Spülsaum. Dann wird es ruhiger. Du gehst am Wasser entlang, ohne Ziel, im Tempo der Wellen. Ein Schritt, eine Welle. Noch ein Schritt.

Das Licht wird weniger. Am Horizont bleibt ein schmaler heller Streifen, darüber werden die ersten Sterne sichtbar. In der Ferne beginnt ein Leuchtfeuer zu blinken, gleichmäßig und geduldig.

Auf dem Rückweg ist der Bohlenpfad kühl geworden. Der Strandhafer ist nur noch ein dunkles Rauschen. Hinter dir das Meer, das weiterrollt, ob jemand zuhört oder nicht.

In der Ferienwohnung spülst du dir den Sand von den Füßen. Auf der Haut liegt noch ein Hauch Salz. Du öffnest das Fenster, legst dich ins Bett und hörst es wieder: das ferne, gleichmäßige Rauschen der Brandung. Es wird die ganze Nacht da sein. Du kannst dich darauf verlassen.

Am Fluss im Herbst

Vorlesezeit: etwa 4 Minuten · für Erwachsene

Vorlese-Modus

Es ist ein Oktoberabend, und du gehst den Weg am Fluss entlang, den du schon oft gegangen bist. Heute hast du Zeit. Niemand wartet, nichts muss erledigt werden.

Die Weiden am Ufer sind gelb geworden. Ihre schmalen Blätter treiben auf dem Wasser, langsam, wie kleine Boote, die es nicht eilig haben. Der Fluss ist dunkel und glatt und fließt so ruhig, dass man die Strömung nur an den Blättern erkennt.

Über dem Wasser steigt Nebel auf. Erst nur ein Hauch über der Oberfläche, dann dichter, ein weißer Schleier, der das andere Ufer weich macht. Die Bäume dort sehen aus wie mit Bleistift gezeichnet.

An einem Steg liegt ein Ruderboot, mit einem Seil festgemacht. Es schaukelt kaum. Auf einer der Ruderbänke liegen ein paar nasse Blätter, und im Boden des Boots steht ein wenig Regenwasser, in dem sich der Himmel spiegelt.

Ein Stück weiter steht ein Graureiher im flachen Wasser. Er bewegt sich nicht. Er steht einfach da, auf einem Bein, den Hals eingezogen, und schaut auf den Fluss, als hätte er alle Zeit der Welt. Du bleibst stehen und schaust ihm eine Weile zu.

Vom Dorf auf der anderen Seite läutet eine Glocke, ein paar langsame Schläge, die über das Wasser herüberkommen und im Nebel weich werden. Dann ist es wieder still. Nur das Wasser gluckst leise an den Steinen.

Es riecht nach feuchtem Laub, nach Erde und ein wenig nach Holzrauch aus einem Schornstein. Du ziehst den Schal enger und machst dich auf den Rückweg. Die Laternen am Weg sind angegangen, jede mit einem kleinen Hof aus Licht im Nebel.

Zu Hause ist es warm. Auf dem Küchentisch liegen Äpfel aus dem Garten der Nachbarin, rot und ein bisschen schrumpelig, und sie duften. Du hängst die Jacke auf, ziehst die Schuhe aus, löschst das Licht.

Im Bett denkst du noch einmal an den Reiher. Wahrscheinlich steht er jetzt noch dort, im dunklen Wasser, ruhig und geduldig, während der Nebel über den Fluss zieht. Und du liegst hier, ebenso ruhig, und lässt den Fluss einfach weiterfließen.